ХОЧУ БЫТЬ «ПРАВДОЙ, ЧТО НЕ ВЫРУБИШЬ ТОПОРОМ»
Kit Harington — 34 — Журналист
[indent]
Винсент Монро любил крепкий черный кофе, романы Дюма и шум дождя за стеклом. Немного странноватый, скорее себе на уме, прячется за сотней масок, примеряя одну за одной, отделываясь общими фразами и хлесткими оскорблениями. По мнению окружающих ебнутый наглухо, как еще можно назвать человека, который почти год прожил плечо к плечу с сомалийскими пиратами, только чтобы издать пару статей и небольшую книжку, которую оценили лишь те, которые действительно прониклись правдой, что легла на листы бумаги. Прячется от этой правдой как за щитом, несет её повыше, демонстрируя свою непоколебимость и врожденное упрямство, бит не раз и по делу, все равно восстает из пепла подобно фениксу, но возможно это уже был последний раз.
Винсент почесывает шрам на подбородке, пропускает сквозь себя мутные воспоминания, сдабривает их хорошим глотком односолодового виски. Щенок, тварь, выродок. Слова отца бьют как кнутом, с оттягом, как будто набирая обороты. Выбранный путь разошелся с планами семьи, крупный бизнес остался без наследника, а все что осталось напоследок это проклятия и звонкая фамилия. Перелет в Нью-Йорк был неплохой идеей. Все таки столица печатного слова манила Монро не единожды, да и город, как похотливая шлюха, жадно принял его в распростертые объятия, чтобы разжевать, оценить на вкус и выплюнуть на обочину.
У Монро привычка завтракать в кофейнях по соседству со своей квартирах, листать свежую прессу, трогать новости длинными пальцами, словно это имело какой-то смысл. В последнее время он встречал в газетах свое имя чаще чем обычно, и отнюдь не с лучшей стороны. Он всегда имел странную репутацию, но слава лжеца и клеветника его не прельщала. Еще больше его не веселили предстоящие судебные заседания по искам, грозящие ему в лучшем случае остаться нищим. В худшем – примерить тюремную робу, отнюдь не от Dior. Ложная информация, которая досталась ему столь дорогой ценой оказалась пустышкой, что кинул ему на откуп совет, прикрывая настоящие свои делишки. И вот он проклят и распят, оставлен наедине с самим собой, пока другие уже приносят его на алтарь своих идеалов. Идеальный агнец, только нахуй шлет да пинается на прощанье, да кому какое дело до тех, кто уже не выплывет из трясины.
Вин фанатик, точно бьет в цель, выбирает жертву, намечает подход и вызывает её на дуэль. А чуть позже росчерком пера заканчивает начатое, ставя позже жирную точку. Эгоцентрик и чего скрывать, та еще мразь, повернут на себе и на своих стремлениях, не считаясь ни с чем. Цель всегда оправдывает средства. В данном случае пожертвовать пришлось многим. Разрушенный брак и судебный запрет на приближение к ребенку только цветочки, ягодки будут потом. Винсент Монро чертыхается сквозь крепко сжатые зубы, трижды щелкает массивной металлической зажигалкой, и со словами, а к черту, усаживается на байк. И только голос в голове не оставляет даже по ночам. И где же мне найти бога. Где найти Бога, чтобы взять его за бороду?
P.S. Черт его знает что вышло по итогу. Стержень, на который я опираюсь, создавая монстра Франкенштейна. Что выйдет по итогу? Увидим позже, надеюсь с вашей помощью. Ибо персонаж свеж, чист и пахнет девственницами, которыми закончил свой школьный бал.Так что ищу всех и вся, кому зайдет история и возможность в ней поучавствовать.
